Далеко, в своем мире, Волк убивал людей. Он был доволен. Он был растерян. Мечтал о чем‑то и понимал, что мечта его смешна и несбыточна. Был счастлив. И сердце его кровоточило.
Сначало мое лицо касалась статичная улыбка.
Потом губы сжимались в тонкую линию.
Далее последовал равнодушный кивок.
На четвертый раз я уже ответила. "Не за что". Потому что не за что, пора бы уже прекратить.
Но следовал пятый, шестой, десятый...
Меня передергивает. Коребит. Это просто невозможно. Я не могу слышать это гребаное "спасибо" за любую мелочь.
Это моя работа, за нее не нужно благодарить, за нее нужно платить. Не больше, не меньше.
Желание забиться в угол, зажать уши и не слышать больше этого. Никогда.
Ненавижу благодарности.
Я редко что-то делаю ради кого-то и без выгоды. Здесь не за что благодарить. Не-за-что.
Потому я так и говорю.
Никто не слушает.
Мир погружается во тьму.

@темы: у безумия причины нет, по списку ненависти