Почему фапному писателю к концу книги надо осознать насколько он охуенен и разложить по полочкам все то, что заставляло мои внутренности дрожать от морального возбуждения и удовлетворения своей недосказанностью и такой ослепляюще давящей ясностью, что она почти вызывала истерический смех, граничащай на краю реальности настоящей и созданной?
Ну нахера рушить все своим якобы запредельным умом? Все было видно на протяжении всей книги. Кому не видно - закройте, сожгите, смойте в унитаз, разорвите каждый лист на кусочки, искупайте в серной кислоте. Что угодно, лишь бы больше это творение не было в таких руках.
Зачем? Зачем топить все то, что было настолько безумно иррационально в обычном пафосном конце? В одном предложении. В одном действии. В одном, единственном, типичном финале любой истории.
Не хочу. Совсем не хочу этой осточертевшей повседневности там. Не для того она писалась. Ни для того я читал ее. Ни для того внутри эта книга была возведена в разряд божества. И совсем, черт возьми, не для того я тянул ее по ниточке, осмысливая и забивая, выжигая и выцарапывая в голове каждую фразу, каждую жизненную страницу, спрятанную там в каждом абзаце.
Не для того.
Это фейл. Простой обычный фейл.
И похороны.